Palavras de um insône asmático

Respiro estranhamente:
falta-me ar, falta-me algo,
falta-me fôlego.
Num desespero comedido,
vejo-me forçado a respirar fundo,
e suave, sempre suave.
Tenho, no mais íntimo,
o pleito secreto de chorar de dor.
Mas, sempre,
falta-me fôlego,
Respiro a preservar o pouco ar que tenho.

Sinto-me um animal engarrafado.
Vejo a todos, e a mim mesmo,
Presos numa velha garrafa de vidro.
Conserva humana, bonsai mundano,
Não sei se estou vivo ou morto.
Limbo incômodo entre o conformismo e o desespero.
Os meus movimentos, limitados.
Os meus desejos, tolhidos.
Debato-me na garrafa transparente:
tento sair da jaula, mas pareço um animal,
pobre, preso,
coreografando para um público, fiel,
o meu ensaiado despero.
Gasto quase todo o meu fôlego.

Sento-me à beira da cama para respirar.
Já não tolero o calor,
Já não aguento a falta de sono,
Já não suporto os sonhos que intermedeiam os cochilos.
Mas não passo fazer nada.
Faltam-me fôlego, ar e asas.
Maldita asma.
De pouco adiantam-me os banhos,
De nada servem-me os esforços:
tudo permanece igual, e os lençois,
velhos companheiros,
testemunham o desespero insone.
As horas passam, já não sei quanto tempo me resta.
Já não sei venço as horas, ou se as perco,
fugidas por entre meus dedos,
Perdidas em meio a meus medos.
Maldito fôlego.