Vida e Métrica

Sem título 2

2010-04-30T19:12:00.001-07:00

Eu, deus,
olho para baixo, e penso:
até onde eles chegaram...
De cima, eu os vejo, e penso:
lá se vão eles - agora eles se movimentam,
agora eles entram nos caramujos que construíram,
agora eles se movem um pouco mais lentamente, têm sono,
agora eles começam a trabalhar.
Agora, alguns deles se fantasiam de paletós e gravatas.
Eles sentam em frente a máquinas que construíram
Eles dão notícias aos outros:
eles dizem o que fizeram os outros deles.
Tentam compartilhar da angústia da solidão absoluta.
Outros deles, nesse mesmo momento, e aí me preocupa mais,
Entram em cabanas que construíram para se proteger da chuva que mando,
E gozam, julgando, achando que eles são eu.
Eles sentenciam, eles enclausuram os que não se adaptaram,
Eles engaiolam os que dizem que são loucos,
Eles acham que alguma coisa, de fato, importa.
Eles não vêem como os observo, como peixes em um aquário.
Eles não vêem que até acho singelo tudo o que construíram:
eu não podia imaginar, confesso.
Eu os olhos, perplexo: nem me orgulho, e nem lamento.
Não podia imaginar que essa brincadeira duraria tanto tempo.
Não imaginava que aquilo que dei a eles, e que eles batizaram de instinto
Faria com que construíssem tantas coisas,
Faria com que pensassem que precisavam executar tarefas,
Que precisariam matar as fomes,
Que precisariam aguentar as tormentas,
Que precisavam se esconder das tempestades que mando.
O que fiz deles?
O que eles fizeram deles?
(Do que isso importa?)

Sem título

2010-04-30T18:40:00.001-07:00

Que tipo de gente é você?
Quero saber -
dos que admiram as formiguinhas,
robôzinhos, trabalhando incessantes,
ou dos que amam os vira-latas
Trepando loucamente na esquina
No meio da rua, à luz da lua?

Que tipo de bicho é você?
Os que sabem que tudo é, na verdade
nada?
E mesmo assim, amam, sofrem, perdem
e temem a morte,
Que tomam seus porres, que vomitam suas vísceras
que choram suas águas, que riem de suas mágoas,
E que gozam, livres e inteiras.

Que tipo de nada é você?
Que vê-se tão humano, que é tão nobre,
E que se julga algo importante,
- Coitado, sem saber que é nada...
Que desfila suas tenras vitórias -
deliciosas.
E que deslizam num palco,
Caçador de plateias?
Que escolhem a dedo suas derrotas,
porque não têm derrotas,
quando só são derrotas.
Já não temem a morte?
Não mais amam a morte?

Quase macacos

2010-04-21T17:30:00.001-07:00

Comemos imagens constantes.
Comemos consumos.
Consumimos comidas contemporâneas,
em embalagens contemplativas:
consumimos corpos, consumimos raios azuis
contemporizamos com carroças pós-modernas
poluentes, gigantes, mas úteis à locomoção pela caça.
Consumimos novos machados de pedra.
Improvisamos nossos mercenários nomades,
E buscamos aliados feudais em bolsas de valores.
Lutamos todos os dias.
Corremos atrás da caça, como todos os outros de antes.
Guerreamos selvagemente com os que nos barram o caminho -
Uns: lutam com mais violência, ansiosos por uma porção maior do filé.
Focam incessante na caça, não olham ao redor,
contentam-se com o banquete.
Imersos em e-mails pela madrugada, nunca deixam de pensar no que caçam.
Uns, outros, pobrecitos, caçam sem tanta ânsia.
Comem as sobras que lhes deixam os outros,
Comem a sua ração escravocrata,
Mas nem dão por isso. Ou melhor,
dão por tudo, mas não lhes afeta o fato.
Ciosos de que tudo não passa do mesmo -
da luta pela caça, do sofrimento constante,
dos objetivos todos vãos.
Aqueles mesmos de seus antescedentes, quase macacos.
Tão quase macacos quanto eles próprios, contemporâneos.
Quase macacos que evoluíram,
Que constuíram estradas,
Que cortaram florestas,
Que incrementaram as carroças,
Que transformaram riscos nas pedras em números cabeados.
Tão quase macacos...

Desejos

2010-02-21T15:45:00.001-08:00

É hilário ver quando
Tento e quando tentas
Vender a alheios o que tenho e o que tens
Escondendo todas as tão sofridas ausências.

Que será que tem o outro?
Que deseja o outro?
Que sente o outro?
Quem será o outro.
Minha angústia constante.

Faço das minhas angústias
As células das minhas neuroses.
Tão tolas e tão bobas
Como a matéria que lhes dá subsistência.

Mas não consigo salta-las.
(Obstáculo constante:
cansam-me os atos preparatórios todos.
Entedeiam-me, impedem-me de prosseguir.
Nunca vou ao resultado).

Lambuzo-me da calda do bolo
E, tolo, não vejo e não provo nada do que está embaixo.
Nunca vou ao fundo,
Banho-me no raso, até que volto à costa.
Deito-me, canso-me e parto.

Nino as dores,
Adormecem.

Deixam-me dormir um pouco.
Até realizo alguns desejos impedidos.
Reprimidos, acorrentados, proibidos.
Ameaçam soltar-se e fugir da clausura -
Até o nascer do sol, somente.
Voltam as tocas, e de lá me esfaqueiam levemente.
Pinçam-me o interior, fazem doer um pouco,
Mas não se libertam, e nem me fazem mover.

E tudo recomeça, de novo.

Senhas da minha existência

2010-02-06T18:47:00.001-08:00

Não sei que pensam de mim os vizinhos
Que não conheço,
com quem não cruzo nos elevadores da vida.

A beleza é que está, de fato,
Apenas nos olhos de quem vê.
Não se é feio, nem se é bonito:
É tudo só a percepção do outro.

Não existo sem o outro, realizo.
Não sou feio, não sou bonito,
não sou pobre, e nem sou rico
Sem o outro, não sou nada.

Olhares dos outros:
O que serão os seus olhares?
O que serei eu sem seus olhares?

Palavras de um insône asmático

2010-01-12T21:17:00.000-08:00

Respiro estranhamente:
falta-me ar, falta-me algo,
falta-me fôlego.
Num desespero comedido,
vejo-me forçado a respirar fundo,
e suave, sempre suave.
Tenho, no mais íntimo,
o pleito secreto de chorar de dor.
Mas, sempre,
falta-me fôlego,
Respiro a preservar o pouco ar que tenho.

Sinto-me um animal engarrafado.
Vejo a todos, e a mim mesmo,
Presos numa velha garrafa de vidro.
Conserva humana, bonsai mundano,
Não sei se estou vivo ou morto.
Limbo incômodo entre o conformismo e o desespero.
Os meus movimentos, limitados.
Os meus desejos, tolhidos.
Debato-me na garrafa transparente:
tento sair da jaula, mas pareço um animal,
pobre, preso,
coreografando para um público, fiel,
o meu ensaiado despero.
Gasto quase todo o meu fôlego.

Sento-me à beira da cama para respirar.
Já não tolero o calor,
Já não aguento a falta de sono,
Já não suporto os sonhos que intermedeiam os cochilos.
Mas não passo fazer nada.
Faltam-me fôlego, ar e asas.
Maldita asma.
De pouco adiantam-me os banhos,
De nada servem-me os esforços:
tudo permanece igual, e os lençois,
velhos companheiros,
testemunham o desespero insone.
As horas passam, já não sei quanto tempo me resta.
Já não sei venço as horas, ou se as perco,
fugidas por entre meus dedos,
Perdidas em meio a meus medos.
Maldito fôlego.

...

2010-01-09T21:59:00.001-08:00

As minhas vozes privadas,
todas elas,
constantes e ensurdecedoras,
logram emudecer
O grito dos desejos alheios.
Ouço tiros em lugar de fogos,
vejo fogos em lugar de águas.
Tomo por balas fatais
Declarações de amor,
Sensuais.

Não sei: me ouço rouco
Se expresso algum de meus desejos.
Tento ouvir a minha voz, como se de outro fosse:
soa-me infantil, soa-me imbecil, soa-me nasal demais.
Ressoo, de fatos em fatos, declarações banais.
Enxergo-me num cenário tolo,
Com outros tantos tão bobos,
Com alguns ainda mais insossos
(Questiono-me da existência da rima:
Digo, questiono-me sempre da vida).

Espelho, Espelho meu

2009-11-18T14:56:00.000-08:00

Gostaria de ter
Poucas, mas algumas
Dentre as certezas nenhumas
Que passeiam dentro de mim.
Nem as certezas universais
Logram me convencer.

Fico perdido em meio a um dilema:
Os que dizem "vá sem medo"
E os que me mandam "vá sem pressa".
Sinto-me às vezes dando passos incertos
(Sinto, na verdade, que todos eles são ineptos).
Vejo-me sem certeza de nada,
Percorrendo um lusco-fusco
Irritante e prolongado.
Nunca tão claro, nunca tão escuro.

Gostaria de lançar-me no incompreendido.
De sair num rompante, num rompido
Em busca de prazeres desconhecidos
(E também dos prazeres do desconhecido).
Gostaria de sair da rota,
De fechar o mapa,
De andar sem chão, mas destemido.
Gostaria de deixar que se me surgissem
As curvas e o caminho, ao longo do percurso,
Sem prevê-los, sem temê-los, sem lamentar desconhecê-los.

Gostaria, ainda, de ser melhor incompreendido.
Gostaria que tirassem a medida alheia com régua justa.
Que escolhessem a melhor delas, a mais bonita delas
Para, só então, medirem quem lhes é alheio.
Gostaria que entendessem que desconheço os códigos,
Que ignoro as linguagens sofisticadas do desejo.
Que me soubessem um boneco desajeitado, desequilibrado na vida.
Gostaria que enxergassem a tristeza do meu sorriso,
E não julgassem as lágrimas das minhas gargalhadas.
Que me olhassem, às vezes, como se mira um espelho.

Gostaria de partir para esse desconhecido, desbravador.
De não temer tanto os nãos e as perdas.
De pular para fora do meu universozinho particular
Pobre de tentativas, restrito ao território do conhecido.
De matar-me todo dia, nas noitadas da vida
E não nas lágrimas pela morte.
De virar noites sem medo do ter que dormir.
De dançar, até cansarem os pés, o que tocar.
De andar, de beber, de cair, de chorar até secar-me os peitos.
De parar de roçar riscos para lascá-los por inteiro.
De encarar o escuro da vida
Como se fosse o lindo breu dos loucos e dos artistas,
De conhecer a culpa dos permissivos.
Gostaria de arriscar na vida.

Que alguém?

2009-11-13T14:51:00.000-08:00

Diga-me a novidade da vez
Conte-me a sua mentira de lei.
Vista-se com o seu vestido infalível,
Dessa vez, quem sabe, crível.
Nova tentativa de te enxergarem:
Mais uma expectativa ante o espelho,
Frustrada frente ao concreto de imagens alheias.
Não me diga, uma vez mais, ao que veio.
Esconda-me o sobressalto, a razão, o esteio.
Esconda-me a gastrite, o frio na barriga, o sangue nas veias.
Mostre-me, de novo, a perfeita maquiagem.
Mantenha os seus óculos escuros, cada vez maiores:
Cobrem-lhe agora, não só olhos, mas a sobrancelha
(novamente, omite-me o sobressalto).
Persista oradora de discursos pré-escritos.
Escritos, no escuro, não só à mão, mas a dedo.
Conte-me mais dos seus podres pensados,
Do seus medos não vencidos (e nem havidos).
Ande mais um pouco pelo mundo,
Com sua burca que lhe cobre os desejos.
Que pinta os medos de preto,
Que lhe esconde tudo.
Que lhe esconde toda.

Nocaute

2009-11-11T16:31:00.000-08:00

Surra de palavras,
Que me dói a alma.
Tapas que começam sujeitos,
Passam por verbos,
Morrem em predicados.
Não são os cruéis os nãos,
Mas os porquês do não.
Murros que nascem palavras
E nocauteam-me, derrubam-me,
Tiram-me o fôlego.
Não que me leva ao chão,
E que me tira o chão.

Medo de gente

2009-11-09T18:24:00.000-08:00

Sabe aquele perigo que se sente
Quando se se vê diante de um risco iminente,
Em frente ao golpe latente?
Sabe aquele medo louco
Que te esfria os ossos,
Que te imobiliza a mente?
E que pode ser de barata, besouro ou de um desaforo
De um gato, um cachorro, um touro, um louco...
Pois o meu é de gente.

Insone demais

2009-11-04T20:14:00.000-08:00

Televisores acesos,
Sofás brancos,
Homens gordos
E mulheres, velhas, demais.

Insone, da varanda,
Vejo-me num futuro,
Talvez próximo demais.
É sepultura em vida:
dia-dia de mortos vivos.

Desejos anfíbios,
Nasceram sonhos
E cresceram frustrações.
Não morreram: mataram.
Mataram qualquer esperança,
Mataram toda juventude,
Viraram anos, prisões, solidões.

Tolos consolos:
Notas de dinheiro,
Doses de uísque,
Carreiras efêmeras -
E outras carreiras, longas demais.

Consciência longíqua:
(mais um consolo)
Tudo isso é vão. É universal.

A vida toda, uma cela solitária.
Banhos de sol,
Visitas íntimas com putas sofridas,
E um velho calendário,
Com dias riscados, e chorados,
À espera de uma libertação qualquer.

Pena perpétua,
Sem direito à morte.
Sua pena, seu futuro,
Tudo triste demais.

Sofistique o jogo

2009-10-19T14:15:00.000-07:00

Eu tento escrever poemas:

brinco de prever rimas,

e mais - adoro cinema.

Reconheço as pistas falsas.

Soa óbvio quando tudo é farsa.

Só me atrai, o jogo, se for sofisticado.

Quando é óbvio demais, deixo de lado.

Sabe assim? Eu não jogo se me sinto subestimado.

Os argumentos são tão primários: falta-lhes sutileza.

Canalhas sem charme jogam sem beleza, sem destreza.

Vira tudo ironia grosseira.

Desisto, e desprezo:

Olho de longe o adversário,

E deixo que se debata, em blefes de falsário,

Sem nenhum destinatário.

Quando já conheço bem as regras,

Quando percebo as intenções ocultas,

É como se me entregassem o jogo.

E aí, eu tiro meu peão do tabuleiro,

E sequer tento o xeque.

Levanto-me do cinema:

Deixo na tela o filmezinho barato,

se não me instiga o desfecho.

E nem acendo as luzes:

Que se enganem em seus pastelões mediócres,

Que se percam em seus personagens rasos,

Que se divirtam dando textos mal-acabados.

- Enfim.

Que preencham os seus vazios com fatos inventados.

E deixo o jogo, já sem rimas,

Sem me importarem as pistas,

Um pouco irritado com a mediocridade.

- Fim prematuro da partida.

Tomo para mim a sentença de um escritor de verdade:

Ao vencedor, as batatas.

2009-07-21T17:55:00.000-07:00

Faça todos acreditarem
Que ninguém faz o que você faz.
Todos acreditarão.
Não acredite - nunca
Que ninguém faz o que você faz.
Se descobrirem a verdade,
Quando descobrirem a verdade,
Tenho sempre um plano bê.
A verdade é dura
Para os que acreditam em mentiras.

Tudo isso porque não sei se quero um dia ser feliz

2009-07-04T15:48:00.000-07:00

Num acorde de alegria
Duma partitura triste
Olhamos aos outros e dizemos:
Ah, se eu fosse...
- Ah se eu fosse ela!
- Ah se eu fosse ele!
- Ah se eu fosse você!
E vem daí, em seguimento
Pequenos truques de felicidade.
Com a convicção de quem sabe
(quem sabe pelo fator idade)
O que é a felcicidade.
E dão-lhe dicas, E dão-me dicas
E rezam-nos a cartilha de como achar
Uma perdida feliz-idade.
Mas e se não o quero, que faço?
Será que posso apenas
Esvaziar meu corpo, acender o meu cigarro
Suavizar o corpo e dizer não à felicidade?

Encaro os seus senãos
Como se nãos fossem.
Os seus se-eu-fosse me são
Uma esmola de caridade.
Como se eu não entendesse
Que tudo aquilo que quero
É a minha felicidade.

Vendo velharias alheias
Como se fossem novidade
Para os de menor capacidade.
Sou eu também um de menor vivacidade.
Assisto sempre aos outros e seus ideais de felicidade.
Espectador da vida,
Escrevo - pretensioso - essas mesmas rimas com "ade".
Vario-me sempre sobre o mesmo tema.
Sorrio do sem-graça, aplaudo sem ver grandeza.
Tudo para você não notar que, no meio de tanta nobreza,
Há sempre o mesmo infeliz, o mesmo problema, a mesma tristeza.

Eles, o belo

2009-06-20T15:18:00.001-07:00

Aos meus perderes-de-sono,
solidões de mim, sofrimentos sem fim,
Procuro uma resposta secreta.
Não encontro uma sequer.
A pergunta sempre persiste. E busco.
O barulho de respostas quaisquer me atordoam.
Compro o silêncio:
Fumo alguns cigarros, penso num deus que não existe.
Suas respostas, artificiais demais, não convencem.
Tento dizer-me não haver resposta.
Se não aceito o que me dão, termino por aceitar que não me dêem.
Tento-me dizer que não há respostas, e que são vãs as perguntas.
E em momentos alguns de lucidez, vejo:
Esses bichos perdidos, procurando cheiros,
consagrando lugares, expressando gostares, e achares,
são o que há de belo. É o que há de concreto.
Contam-se seus estórias.
- Contem-me suas histórias!
Seus amares, e seus lares, seus olhares e suas escórias.
- Contem-me qualquer história!
Contem-me a de Jesus, contem-me de seus sofreres
digam-me de seus amores.
É o que há de belo.

Merda!

2009-05-08T16:51:00.001-07:00

Merda! e chega.
Podem desmontar o teatro,
descer do palco,
chega desse cacete armado.
Dispam-se do figurino vencido
Tirem essas máscaras de sorrisos.
Corto a cena.
Vamos logo à sequência:
Passemos na cochia,
Lavemos o rosto,
Rasguemos a roupa.
De cara limpa,
Sorria ou chore - tire a máscara.
Agradeçamos os aplausos ignorantes
Ou as vaias merecidas e cruéis.
Desçamos do palco:
Comecemos logo a contracena da vida.

Um interdito

2009-04-25T21:47:00.001-07:00

Eu queria que fosses talvez
Que olhasses para mim talvez
Que me quisesses como te quero.
Ainda que fosse uma vez.
Mas esse talvez - que pena!
Parece-me vez nenhuma,
Quando tudo, e quando tu
Dizes-me que não há chance alguma.
Mas renego o que me dizes,
Fecho os olhos às circunstâncias todas
(E as todas são tantas, e tão infinitas)
Que me prendo a uma possibilidade remota
Como se fosse concreta
Iludo-me num quem sabe, num quiça ou num acaso
Como se estivessem tudo e todos enganados
E então me engano ainda mais,
Sonhando com um sim possível
Embora acorde - dia-a-dia - num não impassível.
(porém previsível).

Lance pensado

2009-04-23T19:04:00.001-07:00

Mesmo na carta de suicídio,
recorrera a clichês.
Fartou-se de obviedades:
cansava-lhe por demais o sofrimento,
como se alguém o prezasse.
Ninguém o prezava (a ele), disse.
Nem tampouco ao tormento.
Apenas a poucos é caro o momento.
Vendemo-nos barato à derrocada.
Redigira a sua morte numa só sentada.
Pura mentira.
Passara a vida insone, tramando.
Arrastou dias, desperdiçou noites.
E agora mete a bala, em ira
Não contra si, mas contra todos.
Porém não deixa rancores, afirma.
Em só mais uma linha tramada,
pensada, costurada, numa noite sem rima.

O nome disso? (ou Mais um frevo ensaiado)

2009-03-27T16:44:00.001-07:00

Eu só ando no escuro.
Não acendo luzes, tropeço em cruzes.
Cruzes! (sempre dizem cruzes...).
Só me encontro no velho conhecido
Perco-me - sempre - no algo desconhecido.
Esbarro no escuro.
Procuro luzes.
Termino fugindo - sempre - aos claros inimigos.
Inimigos? - perguntam-me.
Olhar o conhecido, pode ser, quem sabe
Flerte com o nunca quisto.
Até o esperado torna-se-me
Descompreendido.
Surpreendente.
Surpresa!:
O fácil de todos me é tão difícil.
Atiro no claro (algo como raro)
Acerto em muros.
Morro no escuro.

A jaula do mais fácil

2009-02-14T15:54:00.001-08:00

Chutaram-me num caminho
que não sabia onde daria.
Nos primeiros passos, olhava aos
lados, e não sabia se queria.
Pequenas pedras, alguns galhos
Mas, no final, tudo isso passaria.
Aprendi o local das pedras,
já não tropeço em obstáculos
Mas me pergunto:
e a outra trilha, que cores teria?

Esse outro percurso
Em cujas pedras não topei,
Flores pensadas que nunca cheirei,
Distancia-se a cada passo.
Vou preferindo seguir jogado
Pelo caminho mais fácil,
E vai ficando longe demais.
Quanto mais me acho no avante
Mais me perco no importante.

De olhos abertos, sonho.
Encontro saídas no labirinto
Quero-me fugindo, vejo-me saindo.
Por vezes, pequenos atalhos
Em outras, grandes estradas:
Mas é sempre outro caminho.
Depois do sonho, durmo.
E mata-me, a noite, sem pena
Os voos que imagino em cada novo nicho.

Acordo e sigo - concreto - sem rima
sem graça, sem cerveja e sem vinho
Pelo mesmo velho caminho.

2009-01-26T16:30:00.000-08:00

Tantas palavras...
E elas já não nos servem mais.
Quantos olhares,
Que não dizem verdades, nem tampouco bravatas
E que já não vemos mais.
Grande cumplicidade
No falar, no dizer, no olhar
E nada já nos serve mais.
Muitos quereres,
Desejos pretéritos
Que já não queremos mais.
Vários sabores
Que um dia provamos
E sequer deglutimos mais.
Alguns dissabores
E não nos enojam mais.
E até o medo da morte de nós dois
Que tinha olhares, sabores e desejos
Nem ele. Já não vive mais.

Ela insiste que eles têm razão

2009-01-06T04:19:00.000-08:00

Não tenho origem judaica ou palestina. Mas, incomodado por um texto de Contardo Calligaris na Folha de São Paulo do primeiro dia do ano, não resisti e enviei uma carta ao jornal. O artigo do psicanalista tratava da condescendência nossa de cada dia com atos criminosos, como aqueles perpetrados pelo regime nazista. Meu incômodo decorreu do fato de o articulista não mencionar, em sua reflexão, o conflito árabe-israelense, que fez o Oriente Médio pegar fogo (mais ainda) nos últimos dias.

Minha carta ao jornal era francamente pró-palestina. Fato é que o conflito entre palestinos e judeus me toca profundamente, e, no final das contas, tendo a me inclinar às razões do povo islâmico, que já habitava aquela terra antes da criação (ao meu ver, irresponsável) do estado de Israel. Os palestinos foram punidos pelo anti-semitismo alemão e pelos absurdos cometidos pelos regimes totalitários na Europa da primeira metade do século passado. A realidade é que enxergo as razões para que um palestino se torne um homem-bomba, mas resisto a dar razão aos judeus na construção do muro.

Uma amiga leu minha carta, publicada pela Folha de São Paulo. Embora frequentemente se negue a enveredar por assuntos "pesados", pediu licença a Belchior ("Ainda sou bem moço pra tanta tristeza, deixemos de coisa, cuidemos da vida. Senão chega a morte ou coisa parecida e nos arrasta, moço, sem ter visto a vida") e discordou de tudo aquilo que eu havia escrito. Chamou-me de neo-socialista, assumiu-se reacionária ("leitora da Veja e telespectadora do Manhattan Connection, confessa") e, reproduzindo o discurso da secretária de estado norte-americana, afirmou: os palestinos são terroristas, os muçulmanos são bélicos (vide ensinamentos de Maomé) e a reação de Israel é legítima.

Contestei à tôa. Desfilei novos argumentos em defesa dos palestinos, repeti que compreendia as razões pelas quais alguns deles amarravam bombas ao corpo, e afirmei que, para mim, Israel era um estado terrorista, e o que seu povo tinha responsabilidade na eleição de governantes que não hesitam em promover ataques a um povo já profundamente acuado, e encarcerado em duas faixas de terra, sem direito a um passaporte, à nacionalidade, à cidadania.

Fui acusado de desonestidade intelectual. Desisti da discussão. É difícil argumentar contra paixões: recorro a clichês, sei - mas elas nos cegam. Cegam os judeus, cegam os muçulmanos, cegam a mim e a minha amiga. Melhor concordar com o escritor israelense Amos Oz: trata-se de uma batalha entre errados e errados. Os moderados precisam se impor aos fanáticos, diz ele. É isso. À minha amiga, digo: o amor bélico não me parece dar bons resultados. Só mata, só desgasta. Em Israel ou em nossa caixa de e-mails.

Cuidemos da vida, senão chega a morte ou coisa parecida...

Amante que espera

2009-01-03T20:50:00.001-08:00

Querida que é consolo
Consola-me a todo dia
Pois num mar de incertezas
Só tenha certeza da vida
E a certeza de ti, morte querida.
Só que todos os caminhos
De fardos carregados
De louros esporádicos
Têm todos um só destino.
De braços abertos e impassível
De mãe estentida, consolo maior.
Faça o que fizer,
Seja o que quiser,
Pise, ame, chore e sofre.
Faça tudo como lhe aprouver.
E lá estará ela
Nunca lhe chamarão querida
Soberba, porém, estará ela,
Esperando por ti, sua amante
De fim da vida.

Procuro um gato

2009-01-03T20:46:00.000-08:00

Há poucos gatos entre nós.
Espalham-se cachorros, bobos.
Dóceis e tolos.
Carentes de qualquer esmola,
De qualquer ração, de apertada coleira.
Disfarçam-se de ratos
(e o são por vezes, também no ato).
Mas são coitados: balançam o rabinho
A qualquer sinal de algum carinho.
São poucos gatos entre nós.
Sós e conscientes de sua solidão.
Donos de seu próprio rabo,
Senhores de suas garras felinas.
Acariciam só se lhe dão o leite a beber
Mas não se vendem por qualquer trocado.
Bebem, e seguem. Livres de toda coleira.
Banham-se sozinhos, fogem dos ninhos.
Parecem bonzinhos, mas não se deixam desvendar.
Têm no olhar um querer misterioso
Que não mostra a hora, e nem razão para saltar.
Procuro em mim um gato, e não só esse cachorro tolo
Que só sabe ladrar. E que se afia as garras,
Está sempre preso ao medo de atacar.

SIM E NÃO

2008-07-14T21:19:00.001-07:00

Têm dificuldade de dizer sim, apenas.
Recorrem a subtefúrgios diversos:
sussurram hum-runs, repetem os verbos.
Pergunto-te se queres, respondes-me: - quero.
Quero saber se vais, dizes-me: - vou.
Mas não me dizes sim.
Mas logo ele? Logo o sim?
A entrega total amendronta-te.
Quero sim, tão-somente. Absoluto sim.
Ir-se, dar-se, entregar-se-me em três letras apenas.
Não hesitam no medo. Não hesitas no não.
Repetes para aliviar-te a recusa,
Dizes-me: - não, não.
Ou dá-me uma breve esperança, invertes
E respondes-me: quero não. Vou não. Gosto não.
Penso num breve segundo que tenho um sim disfarçado,
Mas vem-me num tiro o tudo que tenho:
Um não escancarado não.
Diz-me uma vez sim. Sim-plesmente sim.

Pena de si, lamento de mim

2008-07-14T11:07:00.001-07:00

Preciso ser lido.
Caço elogios para matá-los
E, sem pesar, enterrá-los.
Gravo nas suas lápides o que temo serem:
Levianas e falsas declarações de agrado.
Serão algo mais do que simpáticas condescendências?

Quero ser ouvido.
Mas espero mais que concordâncias condolentes.
Agradam-me o enfrentamento insolente,
A brasa quente e as pedras cruéis.

Basta-me o espelho para apedrejar-me vorazmente.
Por que então desejar perfurar-me com suas lanças?
Ignoro às vezes o meu próprio reflexo.
Busco-me em ti, como um retrato de mim.
Desgradável retrato. Não lhe posso ser grato.

Estranho-me pois se sorrio
Tenho pena de minhas próprias lágrimas,
Choradas ou engasgadas.
Tenta-me assim ver a mim mesmo
Com olhos que não me pertencem
Que jamais enxergarão o mesmo que eu
Mas que me enxergam a mim, sem dó,
sem pena, como não gostaria eu de ser visto.
(mas como preciso ser visto, ou quisto).
Só isso.

Caminho de Casa

2008-06-25T19:52:00.001-07:00

Vou voltando pra casa
Levando meu carro
Empurrando meu corpo
Engolindo as secas lágrimas
Chorando uns sorrisos quaisquer.

Olho à direita e vejo
Um baba de fim-de-tarde:
Pretos e brancos
Todos tão mulatos
Posando em movimento
Sob a luz do coucher do sol
Par' um fotógrafo, um poeta
Um curioso ou um pateta.
Suam todos seus cansaços
Respondem com o suor da alma
Ao incansável mormaço.

A minha frente
Um caminho fechado por outros carros
Tantos lastros, meia-dúzia de laços
Amores, temores... vários desacatos.

Num lance qualquer de olhar
Um ebó deitado ao relento
O que será? Pra quem será?
Quem haverá despejado
Num velho prato de barro
A matéria do seu desejar?
Vejo na macumba, bunda
Vejo rumba, vejo tumba.
Qual será o desejo a pagar?

Peço licença ao santo
Equilibro entre o freio e o avante
Faço a curva, e vejo um manto
De um cavaleiro absoluto:
O mar. O mar azul, tão verde mar.
Vibra, bate e surra
Com seu salgado pranto
Um paredão de pedras cinzas
Amargas, inóspitas e imortais.
Continuará tentando, o mar
Mesmo quando eu seguir em frente
Avançar pelos poros das insensíveis rochas
Impossíveis rochas. Inacessíveis que são.

Monotemático...

2008-06-24T06:00:00.000-07:00

Quis me lhe dar por inteiro
Mas recusou minha oferta
Senti-me então um pateta
Das angústias, virei vezeiro.
Não havia outro senão ela.
Só havia ela, não havia outro.

Gratidão pelos versos:
Nela e por ela, minha inspiração.
Só foi isso, então?
Parece que sim, quero crer que não.
Disse-me há pouco: há você e há outro.
Entendi o recado: Não há eu. Só há outro.

Recusa de migalhas

2008-06-21T20:56:00.001-07:00

Como é querida a que se quer
Chamo-a disso em meus versos
Pois é de fato o que é.
Olho-a hoje, querida
E ainda te vejo bonita.
Mas quando me esmola migalhas
Que aprendi a digerir como banquetes
Festejados em imaginários palacetes
Refuto-as e vomito-as como farelos que são.
Eu que tive noites tantas a seu lado
Ao meu só lado, sem aparente divisão
Não me contentarei - sem chances!
Com os cumprimentos gratuitos
Em esporádicos encontros fortuitos
Que lembram a dor do perdido encanto
E o secar do antigo pranto.
Não me satisfazem a sede ou a fome
Eis porque prefiro, às esmolas jogadas,
A dor do distante e saudade do seu nome
Melhor que seja só lembrança constante.

Culpa e Medo

2008-06-11T20:11:00.000-07:00

É tudo culpa do medo!
Meus sonhos grisalhos
Já posso chamá-los frustrações.
Meus ódios platônicos e
Os amores faraônicos
Perderam-se nos meus senões.
E se ainda sou algum desejo
Ou se te olho e almejo
Termino sempre nos mil perdões.
As desculpas são porque te vejo
Planejo e não faço, nunca ajo.
É tudo culpa do medo!

Escolhas perdidas

2008-06-07T17:09:00.000-07:00

Faça daí suas boas escolhas.
Sejam as corretas ou as péssimas,
Uma coisa eu lhe asseguro:
A perda é certa.
E tudo que for preterido já destino:
Vira um todo pretérito.
Aí você usa seu bom tino
E decide mais uma vez:
Trata-os com desprezo,
Com palavrões de despeito
Ou migalhinhas de pena.
Ou gasta suas lágrimas
Em lembranças de lamento
Faz do passado um tormento
E um amigo do sofrimento.
Mas se melhor lhe aprouver
Vire as costas para o preterido
Faça dele só um lixo
E finja, com sorridentes máscaras
Que nada disso foi doído.

Ouvindo os gênios de Irará e Juazeiro

2008-06-04T08:10:00.000-07:00

Para ser poeta, não basta rimar.
Tem que ver nas angústias suas
Grilos desesperados que não param de falar.
Cigarras ensurdecedoras e nuas,
Que insistem nesse alto cantar.
Tem que ver riso na desgraça
E na graça, uma grande desgraça.
Há de ver mãe na solidão
E a poeira do sim
Num avalanche de não.
Tem que ver nos carecas de chapéu
E nos homens de gravata
E nos viados de batina
E nas putas de hábito
Muito mais do que a fácil censura.
Tem que ver beleza nos grilos
E riqueza na pobre usura.
Pode até ver nos prédios
Varões que disputam.
E nas ruas, fêmeas que labutam
Vaidosas, cheirosas
Sujas ou porcas.
Pode ver putas nessas belas vistosas
Ou damas em largadas rameiras
Nem um pouco vaidosas.
Pode ver nos galhos secos de árvores mortas
Os fios do cabelo da mais bela menina.
Mas parece essencial
Não deixar que se lance cimento em cima.
Tem que rolar na cama
Sem cobrir-se de lençóis
Ou esconder-se em caracóis.
Também não vale proteger-se em cachecóis.
Tem que honrar em cada verso, ou em cada nota
O fardo e o presente que lhe foi dado:
Essas idéias que borbulham numa cabeça poliglota.

Querer simplesmente

2008-05-31T13:59:00.000-07:00

Tudo que eu toco eu quero
Tudo que eu quero eu tento
Tudo que eu tento, eu não consigo.
Se consigo, não gosto. Não tenho.
E simplesmente choro e sigo.
Ver-te, tentar-me e não ter
A despeito de tanto querer
Faz-me pensar a respeito:
Do desejo, qual será o porquê?
E digo-me não mais tentar:
- Para quê lançar-se ao mar
Se a certeza é afundar?
Eis que até determino
A desta água não mais tomar .
Mas termina voltando-me o copo
E me embriago de tentativas.
Frustradas. Falidas.
Jovens desesperadas,
Pobres suicidas.

Um desejo

2008-05-25T19:04:00.000-07:00

Quero seguir livre
Desimpedido com os destinos.
Do sono, quero ir só ao não saber
Quero andar roçando todos os possíveis riscos.
Quero que as amarras que ditam o possível
Desamarrem-se de vez de minhas entranhas.
Quero só sangue repleto de uma só ousadia
Correndo-me em minhas veias que me empurram
Violentamente.
A um não-lugar -
E é o que quero: ausência de lugares.
Sonho com poder chegar cerca
Da ponta desses tantos precipícios.
Nunca caí em nenhum:
Mantenho-me longe do inesperado.
Do não-quisto, do inimaginado e do imprevisto.
Sairei um dia, veloz, em busca do precipício
Sem hesitar por qualquer instante, avançarei
Não sei onde cairei. Nem sei se cairei.
Talvez o inesperado seja só o conhecido:
Todas aquelas amarras são velhas conhecidas
Já cercam e tramam soltas num labirinto
Sem saída: o de quem pensa ter destino.

Ele segue nu

2008-05-22T05:06:00.000-07:00

Andava na rua, de macacão azul e tênis branco, quase preto de surrado. Era meio-dia, sol na cabeça, e o homem seguia, como se fosse para algum lugar importante. Sua casa, talvez? Seria a hora do merecido descanso? Acabara de cumprir mais um turno de trabalho na construção civil, ajudante de pedreiro que era. A vida não lhe deu nada mais do que isso: só os tijolos alheios, e o minguado salário ao fim de cada mês. Mas, de repente, o homem pára, abaixa e tira o velho tênis. Os que passam de carro olham curiosos: o sol esquenta o chão e a cabeça, mas o homem se descalça. E ele mantém em si o foco: abre cada botão do macacão, sua única veste, joga o pano azul nas costas e segue andando. Nu. E eu, que a tudo assistia paralisado, não consegui sequer afrouxar o nó da gravata e abrir ao menos alguns dos botões da camisa branca - de força - que me aprisiona. Olho mais uma vez, mas o homem vai embora, afastando-se, num só ato de despir, da sociedade que o obriga a carregar tijolos, a sorrir, a chorar e a vestir aquele velho macacão azul que só esconde o óbvio. Mas por que esconder o óbvio? Viva os livres. Quero um dia ser louco também.

Simples Desejos

2008-05-20T19:05:00.000-07:00

Quero uma nêga
Que não me negue
Um pouco do seu amor.
E um querido amigo
Que beba comigo
O resto daquela dor.
Quero um cantor
Que faça de qualquer bossa
(velha ou nova, não importa!)
Um alento ao meu torpor.
E também um pintor
Cujo pincel possa
Expressar num branco, em cores
Um pouco do muito que sou.

RESPOSTA AO LEITOR

2008-05-04T16:19:00.001-07:00

Caríssima leitora do meu blog,
(Aos outros leitores - que não a destinatária - sugiro que leiam o texto anterior "Nunca pertenci." antes, já que aqui escrevo uma resposta).

Muito obrigado pela sua gentil correspondência. Fico contente de que alguém leia isso aqui, mesmo que não dê dinheiro. É a vaidade insuportável dos narcisos, pretensiosos e inseguros, que me faz vir aqui, às vezes, em busca de uns elogios descomprometidos.

Mas vamos direto ao assunto: você então me pergunta, leitora, se afinal sou homem ou mulher. Nome de homem e um texto de mulher? “Conjugando no feminino, senhor escritor?”, você me perguntou, quase desaforada. Desculpe por confundi-la. Jamais foi minha intenção.

Responderei diretamente a sua questão, minha cara: ninguém escreve sobre alguém diferente do que é de verdade. Tudo que falamos, senhora leitora, é nosso. Posso até me justificar no início, posso mudar o gênero do artigo, mas são só disfarces. É sempre sobre nós mesmos que estamos falando, mesmo quando falamos dos outros. Ou melhor, talvez, principalmente, quando falamos dos outros. Ou pelos outros. Sim, senhora leitora, sou homem. E o texto anterior – que lhe causou aparente perturbação – é sim no feminino.

Adianto a outros eventuais leitores: vão me perguntar se estou falando “no geral” ou apenas sobre mim. No geral e sobre mim, respondo. Todos eles que escrevem como mulheres, sobre mulheres, e falam das mulheres, são mulheres também. Em algum lugar. Em algum lugar, na verdade, senhora leitora, somos tudo o que a senhora puder imaginar. E um pouco mais.

Obrigado pela preferência.

Nunca pertenci.

2008-05-04T16:07:00.001-07:00

Eu nunca pertenci a nenhum grupo social. Sempre fui muito cheinha pra andar com as bonitas, muito bonitinha pra andar com as feministas, feminista demais pra entrar para as anarquistas. E minha vida continuou nisso. Sempre tentando me encaixar em algum grupo, ente coletivo, clubinho, qualquer coisa, até numa reunião espírita estava valendo.

Depois das dúvidas adolescentes, surgiram os outros problemas de encaixe. A dificuldade era grande pra escolher entre H - de hétero - ou GLBT - derivações mais diversas da sexualidade. Cinco grupos para se encaixar, e eu, como sempre, rejeitada: até pra ser considerada BI eu era hétero demais. E prosseguia tentando, chutada dos grupos. Saradas e sedentárias têm - ambas - dificuldades para me absorver. Nunca soube responder, convicta, se era alguém "do dia" ou "da noite". As dúvidas entre ser calorenta ou friorenta voltavam-me atrozes a cada início de estação. Nem preciso dizer que oscilo com razoável desenvoltura entre as boas e as más.

Cada vez que me colavam um rótulo, eu ia saindo pelas beiradas. Nenhum nunca colou em mim assim, de verdade. Os meus pretensos iguais não se viam como eu ao olharem-se no espelho. E nem eu conseguia me enxergar naqueles modelos ultrapassados de grupo. Todos necessariamente aglutinadores, qualquer que fosse a profundidade daquelas relações.

Segui assim toda minha vida, já desprezando qualquer nova tentativa de agrupar-me. Nunca consegui ser careta. Nunca me afundei nas drogas com vontade. Fiquei sempre no médio, no meio. E era assim, chutada levemente pelos que se pretendiam superiores somente por estarem em grupo. Fui seguindo sozinha. Deitei-me em divãs de todas as terapias (exceto as grupais). Conformei-me. Ergui-me e passei a intitular-me contente embora sozinha, independente, bem resolvida. Até, às vezes, feliz.

E fui levantando a bandeira de quão bom é ser única, individual. Mas quer saber? Preciso fazer uma confissão: vou voltar aos Vigilantes do Peso. Lá eu era alguém.

Percepção

2008-05-04T15:31:00.000-07:00

Só não sabes ser mais uma cruel em uma hora:
Quando pretende-te caridosa.
Aprende: pises à vontade, firas e chutes
Mas não acaricies assim
Daí de tão de cima
Como se do céu pisasses a terra
Com saltos finos e cortantes.

Prefiro os teus passos firmes
Aqueles gordos barulhentos
E levemente desajeitados
Predestinados a amassar
Mas não a dilacerar
Um gostar que foi já grande
E que agora só vejo minguar.

Clichês de Despedida

2008-05-04T10:12:00.000-07:00

Beijinhos de despedida desdenhosos
Esmole-me-os!
Já não mais cabem entre nós
Aqueles saudosos vocábulos
Um dia tão carinhosos.

Passada a fase de descobrimos
As coincidências no olhar.
O mundo que nos era o mesmo
Assisto aos poucos definhar.
Mas já nem sinto aquele luto
De quando perdemos a meada:
Virou tudo cansada luta
Pra manter nos breves encontros
Esses sorrisos complacentes
Que escondem múltiplos desencontros.

Carrego minha pena, dispenso a sua
Nem precisa disfarçar:
Já lhe aprazem mais leves companhias
Vejo-me um fardo. Serei só isso de fato?
E nesse festival de arestas
Que já nem se tenta lapidar
Olho pra trás e penso:
Foi verdadeiro o nosso concordar?

Dona da rua

2008-05-01T14:26:00.000-07:00

Passe o seu batom vermelho.
Tome para si as ruas
Faça de esquinas casas suas
Torne-se dona de si própria.

Que lhe chamem mulher imprópria.
Seja dona de suas rédeas e bolsa
E o que de si disserem, nem ouça.
Mas faça valer, puta, toda sua força.

E tenha em seu porte a dignidade
De quem é dono de sua cabeça
E que na crua língua tem o dom da verdade
E que vê naquele que lhe julga com o olhar
Apenas alguém que não se lhe mereça
Que só lhe terá, efêmera, se lhe decide pagar.

Desejos de alma humana

2008-04-28T20:44:00.001-07:00

Jorro branco transformado em lama
Vi-te nascer reluzente, na cama
De uma catarse de genialidade humana
Ou de um doce amor, que ao momento engana
E chorei-te ao morreres apagado, na fraca chama
Quando já não és mais lama, já não rolas na cama
E já nem mais enganas. Agora, és só a alma humana.

Frustração do gozo inalcançável

2008-04-28T19:43:00.000-07:00

Vida, masturbação sem gozo.
Num infindo vai e vem a lugar nenhum
Sem se sair de onde se está
Sem consciência de que o gozo não chegará.
E se chegar - instantâneo - de que valerá?

Tantos sêmens lançados ao vento
Inférteis vidas mortas antes de nascer
Sonhos ilusórios, doces consolos
Almas estéreis na luta vã da perpetuação.

Como se possível fosse continuar
O que na natureza é efêmero
E na essência é tudo o que temos
E cujo valor total é um mero nada.

Ponto cego

2008-04-18T22:48:00.000-07:00

Da ilha segura de onde estou
Encaro o precipício do outro
Sempre perigoso outro.
Enfia a faca,
e torce-me o pescoço.
Saio da terra firme que me abraçou
A me perder no fundo do poço
Procurando o imaginado ponto certo
Na memória e no olhar presente.
E lamento: a cada passo, sinto-me só
Pressentindo-me menos perto.

Poema a minha terra

2008-04-10T14:33:00.000-07:00

Triste terra que tanto engana
E faz de uma preta qualquer
Uma falsa autêntica baiana
Para lentes vorazes de gringos
Brancos, pretos e japoneses.

Tristes falsas baianas
Cores nas suas caras maquiadas
E cor nenhuma nas guias do seu coração.
Nem tem santo na cabeça
E nem tabuleiro que mereça
A reverência de um ogã.

Já cantadas triste Bahia e falsa baiana
Terra pobre que rima com poesia
Mas que vive assistindo de braços cruzados
Os seus santos amarrados
E os seus homens afogados
Nesta lenta letargia.

Versos de bons tempos

2008-04-08T07:15:00.001-07:00

Esse pretensioso humano que somos
Quer esconder-se, na complexidade
Dos modelos, velhos, clichês e simplificados
De outros que também se pretendiam complexos
E cujos caminhos também se cruzaram.

Narcisismo estranho este que compartilhamos:
Pensamo-nos tão complexos.
Você se diz bicho, eu me creio humano
Mas no fundo, sou o humano mais plano
E você, o bicho mais humano.

Esperados versos

2008-04-08T07:08:00.000-07:00

Lê-me sujeito sem predicado
Sem falsos predicados,
Adjetivos inventados,
Nada de elogiosos agrados.
Mas sou-lhe grato.

Bem-intencionada crueldade
Procuro mentira em sua verdade,
Busco jogos na honestidade.
Mas encontro conclusões inequívocas.
E são tantas as minhas dúvidas!
Arrebata-me a sua certeza.

Pediu-me versos?
Escancaro-me em prazeres perversos
Do estranho gozo alheio
Que desnuda pela verdade.

Descobrir-me masoquista não provoca dor
Mas encontrar o sádico certo
Traz inevitável angústia:
Querer-te ter sempre perto.

Mais do mesmo

2008-04-03T20:20:00.000-07:00

Fico assim observando
Tantas bocas abrindo e fechando
Expelindo verdades incertas
Tramando mentiras inúteis.
Eles sorriem de tudo, eles choram do nada
Parecem pensar que algo de fato vale a pena.
Dou passos atrás das gargalhadas alheias.

Manhãs até que são fáceis
Vagueio nas banalidades
Começos rasos e planos,
Mornos e Mortos.
À tarde, tornam-se ágeis
Angústias constantes
Vulcão dilacerante
Dêem-me, por favor, um instante.

Vou roer todas as unhas internas
Mas não derramarei metade das lágrimas presas
Morrerão presas em solitária
Na solidão da minha angústia.

Absoluta verdade

2008-03-29T19:33:00.000-07:00

Quando de dogmas absolutos
Brotar num feto a relatividade
A necessária relatividade
Considerando ao menos uma vez
Que há no outro uma alteridade
Nada fará mais sentido algum
Tudo terá a lógica de um
Raciocínio furado e fadado
A um todo e completo fracasso.
E aí você verá que essa sua verdade
Do alto de sua maturidade
É só uma mera possibilidade
Só um caminho de possível verdade
E essas palavras tão absolutas
Faladas com tamanha autoridade
Perceberão no curso do caminho
Que sua verdade só se limitou
De um universo, uma possibilidade.

Pleito de esquecimento

2008-03-29T17:20:00.000-07:00

E as bossas continuarão novas
Para quem as quiser ouvir.
Mas a trilha que um dia escolhemos
Esta, morrerá antiquada.
Adentrará pela lembrança,
Até tornar-se inadequada.
E os novos sambas já não serão compartilhados
Já não me farão cantar, não lhe farão dançar
E nem a qualquer de nós chorar.
E os momentos deixarão de ser tormentos,
As expectativas esquecerão a esperança
E só permaneceremos plural no passado.
Os lampejos de nicotina continuarão
Inúteis paliativos a problemas outros,
Que não o outro que um dia foi presente
E se tornou registro de um momento vão.

Tormento

2008-03-28T19:31:00.001-07:00

Quero q-boa para os meus pensamentos
Preciso-os, ao menos uma vez, em branco
Limpos, sem sorriso e sem pranto
Desculpe a franqueza, mas confesso a fraqueza:
Dormir é alento quando acordar é tormento.

Um desafio ao final

2008-03-27T15:05:00.000-07:00

Preciso mesmo iludir-me um pouco
Prefiro às vezes pensar ser mais do que sou
Não sei se suporto saber-me só nada

Termino vivendo sem descer do palco
Torno-me platéia de mim mesmo
O que mais angustia é não crer no personagem

Vivo assim, pretensioso
Falando do que não conheço
Sorrindo nos momentos certos, para não frustrar
Omitindo falhas estratégicas.

Fingir dói mais do que ser enganado
Não mais quero mentiras-esparadrapo
Tapando a verdade das feridas da vida
Escancará-las-ei às lágrimas
E você?

Gole de Cajuína

2008-03-25T05:53:00.000-07:00

Existirmos
Creio que a nada se destina.
Mas valerá dar a vida à cajuína?
Busco um sorrir nos olhos da menina
Para forjar uma esperança pequenina.
Se bem que prevelace a nossa triste sina
Haverá fim para uma alma peregrina?
Choro de longe pelo que houve em Teresina
Tento em vão confete e serpentina
Reproduzindo rima alheia de voz fina.

Superego

2008-03-25T05:51:00.001-07:00

Chora de rir meu superego maldito
Tem o que quis: desequilíbrio total
Rasgo tudo o que havia escrito
Já me parece não haver lugar adequado para minhas mãos
Meto-as e tiro-as de todos os bolsos
Mas continua faltando métrica no ritmo do meu sorriso.
Nessa hora, também o seu sofrer me parece irrelevante
Não funciona a contra-cena, vira tudo melodrama.
Ouço minha voz alto demais, e falta-lhe melodia
Vejo desajeitados gestos e versos no espelho do seu olhar.
Empresto-lhe, superego, ao meu interlocutor mais seguro
Que de você carece mais mais do que eu.

Macacos de Madeira

2008-03-25T05:46:00.000-07:00

Busco em mim, com esforço
Macacos siameses de madeira
Surdo, Cego e Mudo
Todos eles imobilizados
Extasiados em sentimentos.

Haverá transbordar para um balde de lágrimas?
Procuro a mola no fundo de cada poço
Não encontro a propulsão, ofuscam-me pequenas luzes
Gozos tolos para garantir a perpetuação
Quem os haverá instituído?

Vejo-me e vou-me empurrado
O melhor consolo é que nada importa
Pretenso qualquer-coisa não consegue ver
Espelho em gatos vira-latas que também seguem chutados
E que também não são plurais, e que tampouco são felizes.

Continuo preenchendo palavras-cruzadas
Passando o tempo com sorrisos, enxugando lágrimas
Buscando rimas, como se fosse possível
Prosseguindo anônimo, como os sentimentos algo sinceros.

2008-03-23T20:49:00.000-07:00

Tem crítica nova lá no meu blog de cinema.
Aqui.

Um lamento, um agradecimento

2008-03-20T05:33:00.000-07:00

Rompeu-se a tênue linha
Não sei dizer a razão
Será mesmo que a cumplicidade
Era só uma mútua mentira?
Verdades entraram devastando
Tornaram-nos desinteressantes
Tornaram-na desinteressada
A tensão neste fio fez lasca-lo por fora
E lascar-me inteiro por dentro de dor.
Que pena que não lhe sirvo sem máscara
Me fará falta, para além da companhia.
Desculpe-me se lhe fiz de bengala
Nunca pretendi usa-la.
Aprenderei de vez a andar
Ou desistirei de caminhar.

Angústia II

2008-03-19T01:14:00.001-07:00

Compro pães, como queijo
Me empanturro.
O que realmente importa
Mais uma vez empurro.
Fico fazendo da recreação
O prato principal
Nunca chego à refeição.
Não preciso olhar pra dentro
Conheço-me de coração e salteado
Preciso romper a barreira da divisa
Lascar a parede que me circula
Morrer o mais rápido
Matar-me o mais rápido
Nascer feto, fraco
Mais forte do que esse fraco que sou.
Quero parar de comer tudo isso
Preciso vomitar todas as minhas tripas.
Me distraio com as amenidades
Finjo-me mesmo ocupado com a rotina
Do mundo criado para esconder o instinto
Deixo-me passar pelo que quiserem pensar
Termino tornando-me o que decidem por mim
Continuem assistindo de camarote, aproveitem
Não sei até quando vestirei essa máscara
Vomita-la-ei aos poucos ou aos muitos
Já me enjoam demais todas essas correntes.

Angústia I

2008-03-19T01:13:00.000-07:00

Agora realize meus medos:
Cuspa-me, Chute-me, Dispense-me.
Despeça-se de mim, figurante
Faça tudo ser bem fácil
Torne automáticos os sentimentos
Procure em qualquer um o que te dei
Já não importa mais,
Já não valho mais.
E nem consigo mais.
(Mas quero mais)

Insegurança

2008-03-16T20:02:00.000-07:00

Qualquer não sorriso teu
Faz-me pensar que te perco aos poucos
Já te vejo tão perto, e tão longe
Sinto teu olhar buscar algo mais atrativo do que eu
Esgotei tudo de interessante que tinha a te oferecer
Será hora de passar a mais uma sedução sem futuro?
Meus papos já não têm mais surpresa
Entreguei-me todo, vejo-me aprisionado
Em tudo aquilo que inventei ser
Mas que já não desperta o brilho do teu olhar.
Todas as minhas cartas estão na mesa
E, ao que vejo, já não lhe apraz qualquer delas pegar.

Azia de ser

2008-03-13T17:45:00.001-07:00

Por que tanto busco respostas lá fora
Se encontro cá dentro tudo que preciso?
Espreito, à tôa, janelas mudas e surdas
Só o espelho é digno interlocutor
Um dia paro de abrir portas
A nada levam estas vias tortas
Cansarei-me destas diversões mortas.
Haverá remédio para minha azia de ser?
A cura, meu bem, não está em você
Talvez esteja, como um doce escondido
Na mais óbvia rima da palavra viver.

Cinema

2008-03-12T15:01:00.001-07:00

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criticasdeleigo.blogspot.com

Busca

2008-03-11T18:23:00.001-07:00

Perguntam-me o que sou
Respondo só com mentiras.
Escondo todas as minhas cores
Mostro-me em preto-e-branco
Como se fosse plano, e pleno.
Não sou nada disso que mostro ser
Escolho um pedacinho de meu eu
Aleatório, e a cada vez um,
pra cada outro, um diferente um.
E aí falo, olho, ouço, choro
E lá dentro, há os que farreiam,
Os que lamentam e gritam
E que sussurram segredos.
Procuro saber quais são eu.

Maria de Rua

2008-03-11T06:06:00.001-07:00

Chore, Maria.
Não lhe deram outra saída:
se não as lágrimas, sobra-lhe a morte.
Viva, Maria.
Finja não haver solução:
contente-se com sua própria sorte.
Ande, Maria.
Faça mover seu corpo morto:
esconda que em tanta miséria não há vida.
Enxugue, Maria.
Seu rosto molhado só comove:
Mas não adianta, ninguém se move.
Pegue, Maria.
Coma essas migalhas:
Lambuze-se com nosso resto.
Sorria, Maria.
Já chega desse sofrer escancarado:
Nada farei, seguirei incomodado.
Aos poucos, Maria, já te esquecerei.

Meros ciúmes tolos

2008-03-11T06:05:00.002-07:00

Desconheço a razão de mais este código
Dizer não querer o que na verdade se quer
Parece-me não haver um porquê.
Soa estranho essa regra do jogo
Que sentido há em afirmar-te decidida
Se no fundo hesitas?
Nunca te revelaste fraca, nem tampouco leviana
Qual então o mérito de contradizer-te sempre?
Faz o que desejas, não me deves explicações
Deixa-me desconhecer as regras do jogo
Pois este prêmio, duvido se quero ganhar.

Espelhos

2008-03-11T06:05:00.001-07:00

Atraem-me as janelas
Vejo nelas espelhos
Reflexos que poderiam ser meus
Tantos que queria ter sido
Mas que nunca logrei ser.

Vejo através de seu sorriso
Felicidade que não me pertence
Lágrimas que não creio sofridas
Glórias que não quero e nem posso
Aflições que me parecem tolas.

Do parapeito, angústias alheias
Diluídas por entre orgasmos fingidos
Não os quero, falsos gozos
Tocam-me seus sofrimentos
Mas não passam de momentos.

Nariz de Palhaço

2008-03-11T06:04:00.000-07:00

Fim das contas, sou só o bobo da corte
Faço-te gargalhar, sorrir e rir
Concordo nos terrenos de tua certeza
Ouço tua pobre ladainha
Deixo transparecer grande interesse
Por teus problemas já resolvidos
Soluções ineficazes e convicções de merda
Opino para fazer-te crer-me inteligente
Divirto-te sem divertir-me
E aconselho, faz como eu:
Paga com um sorriso complacente
Beija-me condescendente
Chuta-me e goza com um outro qualquer.

De mudança

2008-03-11T06:02:00.000-07:00

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